Lenzuola al vento

Sono voci sommesse

e preludio alle intenzioni.

Per quanto impercettibili,

sogni e pensieri

crescono in fretta sulla spola:

se ne distingue il respiro

e se ne coglie il suono.

Le mollette marciscono

sotto la pioggia incessante

e ogni volta si libera un vincolo

nei legami del nodo scorsoio.

Sull’asse da stiro ora giace

il cestino del nuovo bucato,

non è mai tutto bianco:

la camicia è macchiata di rosso

e il lenzuolo si è stinto

dei troppi lavaggi nell’olio

alla fonte del laido frantoio.

Cercheremo di attingere

all’antica saggezza dei nonni

e useremo la vecchia saggina

per spazzare le inutili iperboli

e scoprire negli angoli angusti

tra cenere e polvere

i residui del fiore di sale.

L'eternità di un mentre

Scucivo e ricucivo

quella mantella rossa

e frantumavo gli attimi

- come uno schiacciasassi

che affonda nella torba -

per poi schiantarli

come moschini sul parabrezza.

La nebbia nascondeva gli Appennini

agli occhi avvinti dal terrore

e snocciolavano i rosari

i salici piangenti sul crinale

mentre qualcosa di irreale

saliva fino ai fianchi

divorando l’altopiano.

Restavo muta a misurare

il peso di un presagio

- solo un gelido fiato -

e poi il mio cuore battere

sulle lancette ferme

di quel solo istante

nell’eternità di un mentre

che tutto ha preso in pegno

senza nulla rendere.

INTERVISTA A Anne Givaudan e Daniel Meurois
http://multimedia.amrita-edizioni.com/Amrita/Tavole_Rotonde.html

Il significato del cambiamento: il 2012
 http://www.leviedelcorist.com/2011/03/2012-iniziazione-collettiva-intervista-a-marco-columbro/

Profezie

Sento che c’è uno scopo

in questa lunga attesa.

L’aria è compressa da troppo tempo

e non sarà lo scoppio a risvegliarci

un giorno in mezzo alle macerie,

ma la sua naturale espansione.

In piedi, lo sguardo verso il sole

resto a scrutare l’orizzonte

senza timore di abbagliarmi.

Sarà di certo un vento nuovo

a levigare il dorso del cammello

e una carezza a fondere le gobbe in una:

chè la gemella è solo la contraddizione

di un dio malevolo che più non ci asseconda.

Riaffiorerà dal mare come una grande secca

portando in superficie i pesci nella rete

e polvere di sabbia come in una tempesta

accecherà gli occhi in un solo istante.

Dopo, sarà una luce nuova tutt’intorno

e regnerà la pace sulla terra

perché ciascuno sarà se stesso e l’altro

senza nessuna distinzione di forma.

Un filo sottile passerà nella cruna

a ricucire chilometri di storia,

sarà tutto una discesa l’avvenire

ma oltre l’eternità…io più non so dire.

Sono un extra terrestre

Perchè Lesettefinestre

http://myamazighen.wordpress.com/2008/10/28/simbologia-del-numero-7/

Queste sono le sue mani

Eccole le sue mani.

Sono quei raggi che scaldano

nei giorni di pioggia insistente,

quando si riempiono i fiumi

e gli argini non possono più niente.

Quando le lacrime seccano in gola

e manca l’aria all’ugola

per un sospiro o un flebile lamento.

*

Dei suoi piedi invece

restano fogli di carta pergamena

e le impronte confuse in fiumi di parole

del troppo presagire e predicare.

Troppa la furia

di testimoni poco accorti,

di interpreti saccenti,

falsi profeti e ipocriti bugiardi!

*

Eccolo il suo ombelico.

Lo sento risuonare come un’eco

nell’universo vuoto che non vedo.

E’ una voragine magnetica

aperta tra le pieghe dell’assenza

che attira a sé con forza primordiale

i feti snaturati del suo parto sterile.

*

Sono i fratelli rimasti orfani

prima ancora di conoscere i padri,

nati nel pianto di una sirena

o nel sibilo di una molotov.

Sono anche quelli che uccidono le madri,

sorelle, figlie, moglie e amanti

e battono il petto con veemenza

per una colpa senza pentimento.

*

Tra il bene e il male

non si distingue differenza:

son tutti figli suoi, demoni e santi,

davanti a lui son tutti uguali,

li ha abbandonati in una culla,

- vuota e senza luce -

incubatrice senza ossigeno

che non dà più il suo nutrimento.

Le oscillazioni di un pendolo

Avvolta nelle lenzuola

tra sogno e preghiera

resto immobile nella penombra

seguendo frecce di pensieri

come lampi di un temporale

tra le nuvole del dormiveglia.

*

Tacciono le parole

davanti alla chiara visione

di una mezza luna al contrario

forse è solo emozione

forse è presagio che abbaglia

la noia della mia esistenza.

*

Qualcosa dai cassetti piange

luride lacrime di quella miseria

che la memoria dovrebbe sciogliere

e cacciare indietro

invece di nettarle con sussiego.

*

“Deve esserci della devozione

in questo indulgere all’inerzia”

- sfugge un pensiero di compiacimento

preludio all’assoluzione -

ma le mani fremono di rabbia

e i piedi ormai scalpitano.

*

Mi vedo preparare i bagagli,

senza braccia e senza fretta,

anticipando la velocità d’azione

con la lentezza della coscienza

di una decisione non presa.

*

Contro ogni debole intenzione

traguardo altri obiettivi

e immagino di muovere

un piede dietro l’altro

al ritmo cadenzato

di un pendolo di Newton.

*

Sarà questa latenza

a trasformare il ritmo lento

da adagio in moderato

e in allegretto già si sublima

accompagnando la partenza.

Inedia

E’ solo coccio pesto
e un lungo strofinio
- lento e tenace
della mia pelle sulla tua -
ruvida quanto basta
a scatenare scintille
prive di elettroni.
Le fibre lacere
s’aprono finalmente
su metastasi di vetro fuso
mostrando nudità
nascoste a malapena
da radici trasparenti.
Non c’è ragione
per la menzogna taciuta
nel silenzio grave come pietra:
vorrei fosse una colpa
- invece è dolo-
lasciare che il desiderio
salga impettito sul patibolo
- senza guardarsi intorno -
a offrirsi al cappio della noia.

Il tempo non è un aspirapolvere

Maura Potì

IL TEMPO NON E' UN ASPIRAPOLVERE

Poesie

pp. 96

ISBN 978 – 88 – 6479 – 036 - 7

maggio 2011

Stilo Editrice



OPERA. Il tempo non è un aspirapolvere si articola in due sezioni che aprono, con modalità diverse, talora opposte, uno spiraglio sul mondo poetico dell’Autrice. La prima parte è poesia della parola non detta, affidata a monologhi interiori, pensieri segreti riaffiorati da un passato fortemente interiorizzato ed espressi ‘in differita’, tra le pieghe dei ricordi di un vissuto non ancora dimenticato. La seconda sezione annuncia una nuova stagione della vita che dal ripiegamento su se stessi porta a una riflessione più ampia, di respiro universale, che tocca l’esistenza umana in tutti i suoi aspetti. L’Autrice trova nuove motivazioni e nuove modalità espressive e in questa rivelazione, in questa noncuranza della memoria del passato, ritrova un presente provvisorio, in cui «accadono cose che sono come domande» a cui la poesia, prima o poi, risponde, assicurando una progressiva riappropriazione dell’identità. Personale e collettiva.




AUTORE. Maura Potì, architetto, nata a Brindisi, vive e lavora a Bari. La sua esperienza poetica nasce sul web, prima modalità di scambio letterario con altri scrittori, per soddisfare un’insopprimibile necessità di condivisione dei suoi scritti. Apre anche un blog con l’intenzione di coinvolgere nella sua ricerca espressiva artisti di ogni forma d’arte, ma presto non resiste al fascino della carta stampata e decide di percorrere la strada della pubblicazione. Ha pubblicato nel 2009 il suo primo libro Tra respiro e sospiro (Aletti Editore) e alcune sue poesie sono raccolte nelle antologie delle case editrici Aletti, Perrone (2009), R.E.I. (2011) e nell’antologia Poesie al balcone dell’Associazione Culturale Comunicaria (2009-2010).